1.11.2015

Interviews mit Ilva Fabiani und Jean-Paul Didierlaurent

Die langen Nächte der Anna Alzutz

Die Lesekommissionen des „Preises der Stadt Cuneo für den Primo Romanzo“ haben „Die langen Nächte der Anna Alrutz“ (Feltrinelli, 2014) zum Gewinner des Jahrgangs 2014/15 gekürt. Es handelt sich um den Debütroman von Ilva Fabiani, Professorin für Italienisch an der Universität Göttingen. Das Buch thematisiert eine wenig bekannte Praxis des NS-Regimes: die Sterilisation von Frauen, die aufgrund verschiedener körperlicher und psychischer Erkrankungen als unrein galten. Ilva Fabiani erzählt die Geschichte der jungen Krankenschwester Anna Alrutz, die sich dieser brutalen und barbarischen Praxis verschrieben hat. Das eindrucksvolle Debütwerk zeichnet das Bild einer Frau, die von den tragischen Exzessen des Autoritarismus der 1920er und 1930er Jahre gezeichnet ist, aber auch das einer ganzen Bevölkerung, die gezwungen ist, sich mit einer perversen, perfektionistischen Ideologie auseinanderzusetzen, die unwiderrufliche Spuren hinterlassen hat. Ilva Fabiani hat einen Roman geschrieben, der ein Appell an die Erinnerung ist, an die moralische Verpflichtung, nicht zu vergessen, die die Menschen heute haben. Und dass sie diese Verpflichtung oft vergessen.

Woher kam die Idee für die Figur der Anna Alrutz?
Mein Arbeitsplatz, das Institut für Romanische Philologie, war einst die gynäkologische Klinik eines großen Krankenhauskomplexes, in dem zwischen 1934 und 1945 Sterilisationen durchgeführt wurden. Ich betrieb historische Forschung, doch das Thema fesselte mich schnell: Die Berichte sterilisierter Frauen berührten mich zutiefst, die Schändung ihrer Körper. So entstand eine Geschichte, erzählt nicht aus der Perspektive der Opfer, sondern aus der der Täterinnen, jener Frauen, die als Krankenschwestern an diesen Operationen beteiligt waren. Wie in der Fußnote erwähnt, stammt der Name Anna Alrutz aus einem damaligen Telefonbuch: Eine Frau mit diesem Namen lebte in den 1930er-Jahren in der Wohnung, in der ich heute wohne. Doch ich weiß nichts über sie, außer dem, was ich erfunden habe. Gleich zu Beginn des Schreibprozesses tauchte der Satz „Meine Nächte sind lang, weil ich arbeite“ auf. Es ist der erste Satz des Romans und ist in allen Entwürfen unverändert geblieben. Von da an begann eine Geschichte, von der ich nicht wusste, dass ich sie schreiben wollte.

Anna wird zur „ braunen Schwester“, einer Krankenschwester, deren Aufgabe es ist, Frauen mit körperlichen und geistigen Erkrankungen zu sterilisieren, die unvollkommene Kinder gebären könnten – ganz im Sinne des perfektionistischen Führers. Auf Seite 181 lesen wir: „Der Traum des Führers war es, Deutschland zu einer starken und schwächelosen Nation zu machen, das Ergebnis einer sorgfältigen Auswahl gesunder Individuen.“ Wie haben Sie von der Arbeit dieser Krankenschwestern erfahren?
Während meiner Recherche stieß ich auf Berichte über Ärzte, die später für ihre Verbrechen angeklagt wurden, aber auch über Krankenschwestern. Der Begriff „ braune Schwester“ ist historisch sehr weit gefasst: Er bezeichnete sowohl Krankenschwestern, die während der Kämpfe zwischen verfeindeten politischen Fraktionen verwundete Soldaten pflegten, als auch Absolventinnen nationalsozialistischer Krankenpflegeschulen, beispielsweise in Hannover und Dresden, und generell alle Krankenschwestern, die Hitlers Ideologie treu ergeben waren. Ich fand mehrere Zeugenaussagen von Krankenschwestern, die mein Interesse weckten, weil sie – aus politischer Überzeugung oder beruflicher Pflicht – bei Sterilisationen mitwirkten und so anderen Frauen die Geschlechtsorgane „amputierten“. Ich fragte mich, wie es ihnen gelingen konnte, dieses körperliche Mitgefühl, das wir für eine andere Frau empfinden, auszulöschen und ihren Körper zu verletzen. Anschließend versuchte ich, diesen intimen Konflikt, den sicherlich mehr als eine Frau – zumindest den Zeugenaussagen nach zu urteilen – empfunden hat, anhand einer Erzählung zu analysieren und aufzulösen. Es versteht sich von selbst, dass die massive Indoktrination an der neuen Krankenpflegeschule eine entscheidende Rolle spielte.

Anna wurde 1907 in eine wohlhabende Familie geboren, deren Gesinnung gewiss nicht antisemitisch oder nationalsozialistisch war. Warum entscheidet sich die Protagonistin nach dem Tod ihrer Schwester Hedwin und dem Abbruch ihres Studiums für Hitlers Ideen?
Die tieferen Gründe für Annas Hinwendung zum Nationalsozialismus zu verstehen, ist äußerst schwierig. Meiner Ansicht nach spielen äußere Faktoren eine Rolle, wie die Wirtschaftskrise, in die Deutschland in den 1920er Jahren gestürzt war, die politischen und sozialen Spaltungen, die immer wieder zu Auseinandersetzungen zwischen Arbeitern und paramilitärischen Kräften führten, und das allgegenwärtige Gefühl, zu extremen Maßnahmen greifen zu müssen, um einer Gesellschaft, die aus den Fugen geraten war, wieder Ordnung zu verleihen. Anna glaubt zweifellos an diese Vorstellung von Ordnung, aber es gibt noch mehr: Die gesellschaftliche Ordnung entspricht einer inneren Ordnung, nach der sie sich nach der Enttäuschung in der Liebe und dem Tod ihrer Schwester verzweifelt sehnt. Eine intakte Welt, bestehend aus klaren Regeln, eines tief verwurzelten sozialen Manichäismus, der das Böse – beispielsweise die Juden – als klar erkennbar und leicht zu beschuldigen ansah. An einer Stelle im Buch heißt es: „Der Nationalsozialismus war ein Pfropfreis, der auf einen perfekt passenden Strauch aufgepfropft wurde.“ Sie, Anna, war dieser Strauch, der das Aufpfropfen politischer Ideen begrüßte, weil sie ihm zutiefst verwandt war.

Wo verläuft die Grenze zwischen medizinischer Forschung und totalitärem Wahnsinn?
Diese Grenze muss stets innerhalb eines allgemeinen Konsenses gefunden werden, der die Selbstbestimmung des Einzelnen respektiert. Jede Gesellschaft entwickelt ihr eigenes Verständnis von Gesundheit, Krankheit und damit auch von Behandlung. Ich las kürzlich, dass niederländische Wissenschaftler nach Afrika reisten, um einen Stamm zu erforschen, dessen Frauen scheinbar keine Wechseljahresbeschwerden hatten. Schnell erkannten sie, dass ihre Sprache kein Wort für „Wechseljahre“ kannte. Es gab weder ein standardisiertes Konzept für diese Lebensphase noch eine Symptomatologie und somit nicht einmal Symptome! Aus diesem Grund bin ich der festen Überzeugung, dass wir mit allen Beteiligten äußerst vorsichtig mit dem Gesundheits- und Wohlbefindensverständnis umgehen müssen, das eine Gesellschaft entwickelt, denn ihre Auffassung von Krankheit und medizinischer Behandlung hängt stark davon ab. Wenn eine Gesellschaft unmenschliche Modelle hat – man denke an das Konzept der Arier, für das Biologielehrer die Schädel ihrer Schüler maßen –, wird sie auch eine unmenschliche Medizin haben.

„Ich existiere nicht mehr, ich muss mich damit abfinden. Ich habe keine Last mehr, keinen Körper.“ Die Erzählung wird vom Geist Annas fortgeführt, die 1935 tragisch verstarb, elf Tage vor ihrem 28. Geburtstag. Was bewegte sie dazu, diesen besonderen Blickwinkel zu wählen?
Ich stellte sie mir so vor, weil ich eine rückblickende Perspektive auf ihr Leben wollte. Ihre Reue, zugleich intensiv und verspätet, schreibt ihr ganzes Leben wie eine lange Illusion um und lässt den Moment des Todes beinahe ewig erscheinen: Sie hatte nicht genug Zeit, um zu bereuen und ihre Fehler wiedergutzumachen, weshalb ihre Seele noch immer durch die Gänge der Klinik wandert und jedem, der ihr zuhört, von ihrem Schmerz erzählt. Die Reue erklärt die Perspektive, aus der sie die Episoden ihres Lebens betrachtet und sich immer wieder fragt, wie es möglich war, dass ihre Seele nach und nach von der Idee der Zerstörung durchdrungen wurde. Ich stellte mir eine so tiefe Reue vor, dass sie sich im Jenseits fortsetzen würde, einem Jenseits, das jedoch zu einem Zwischenreich, einer Art Ort der Sühne wird. Der Verlust des Körpers im Jenseits geschieht beinahe symmetrisch zum Verlust der Seele in diesem Leben.

Der Roman konzentriert sich stark auf die Jugend. Annas jugendliche Impulse treiben sie in scheinbar ferne Welten: die Universitätswelt, Militärkreise, das Haus eines protestantischen Pfarrers … Wie sehr beeinflusst Irrationalität den Lebensweg?
Ich teile unsere Entscheidungen nicht gern in rational und irrational ein: Eine Handlung kann, je nach Perspektive, gleichzeitig rational und irrational sein. Annas Beispiel ist in dieser Hinsicht eindeutig: Leider war es für eine junge Frau jener Zeit eine rationale Entscheidung, an jenen Ideen festzuhalten, die wir heute im Nachhinein als blanken Wahnsinn bezeichnen. Es galt damals als rational, anzunehmen, dass ein psychisch Kranker den Staat genauso viel kostete wie eine ganze genetisch gesunde Familie. Man mag es eine perverse, unmenschliche, inakzeptable Rationalität nennen, doch innerhalb des Systems, das sie hervorgebracht hat, war sie schlüssig. Letztendlich ist es nicht die Rationalität, die Anna Alrutz rettet, sondern etwas Tieferes, Intimeres, Instinktiveres. Wir könnten es „Mitleid“, „menschliche Solidarität“ oder einfach „Empathie“ nennen. Das Erwachen beginnt, als Anna eine Art Übelkeit angesichts ihres Handelns verspürt: Ihr Körper rebelliert, bevor ihr Verstand es kann. Die Vernunft erwacht später und organisiert die Sabotage.

Willis Entscheidungen, Annas jüngerer Bruder, führen ihn zu einem anderen Leben, geprägt von einer radikalen Ablehnung des Nationalsozialismus. Annas innere Stimme sieht ihn in Russland kämpfen und sich in Holland eine friedliche Zukunft aufbauen. Verkörpert Willi das, was Anna hätte sein können, aber nicht sein wollte?
In gewisser Weise ja. Willi hat seine Kindheit nicht durch Ideologieopfer verloren. Schon früh besaß er einen gesunden Menschenverstand, der ihn auf natürliche Weise zu freiem Denken, Kunst und Spiel antreibt und ihn daher in gewisser Weise immun gegen Diktatur macht. Anna hingegen nicht: Mit ihrem autoritären Temperament und der Enttäuschung über Heinrich distanziert sie sich gewaltsam von ihrer Kindheit, von dem altruistischen und lebensfrohen Kind, das sie war, und stürzt sich in eine von politischer und sozialer Härte geprägte Erwachsenenwelt. Mit seiner Offenheit erinnert Willi Anna daran, dass ein anderer Weg des Denkens und Fühlens immer möglich ist.

Anna, Frida, Hedwin, Elisa, Wilhelmine… Ihr Roman zeichnet sich durch vielschichtige Frauenfiguren aus, die sich auf unterschiedliche Weise mit dem Totalitarismus auseinandersetzen. Sind Frauen die wahren Protagonistinnen der Geschichte?
Man könnte sagen, dass wir im Laufe der Geschichte den Frauen, die sie uns hätten erzählen können, zu wenig Raum gegeben haben. Wir haben fast ausschließlich die Geschichten von Männern gelesen und diskutiert; erst in den letzten Jahrhunderten haben wir die Stimmen der Frauen, ihre Perspektiven, hinzugefügt. Daher glaube ich, dass die Geschichte keine Haupt- oder Nebenprotagonisten kennt, sondern einfach viele Stimmen – männliche, weibliche oder auf andere, nicht definierbare Weise –, die miteinander verbunden werden müssen, um ein differenzierteres Verständnis der Vergangenheit und des Lebens zu erlangen. Ein Beispiel: Liest man Wendy Lowers wunderbaren Essay „ Die Furien Hitlers“ (Einaudi, 2013) über das Verhalten nationalsozialistischer Frauen in den besetzten Gebieten, ist man unweigerlich schockiert über die Gewalt und Brutalität ihrer Taten. Gleichzeitig spürt man beim Lesen von „Der Brand von Berlin“ (Adelphi, 1998) den Schmerz der deutschen Frauen, die während des Krieges in Bunkern eingesperrt waren – Frauen und Mädchen, die selbst von Rotarmisten brutal vergewaltigt wurden. Dieser Perspektivwechsel hilft uns, den Schrecken des Krieges in all seinen Nuancen zu verstehen, auch wenn er schmerzhaft und unangenehm sein mag.

Ihr Studium führte sie nach Deutschland, wo sie auch arbeitete und lebte. Wie steht das deutsche Volk zur jüngeren NS-Vergangenheit?
Meiner Meinung nach ist sie sehr komplex: Es wurde bereits viel getan, um die Vergangenheit aufzuarbeiten, und diese Arbeit geht fast täglich weiter. Dennoch bleibt viel zu tun, insbesondere in der ehemaligen DDR, wo das Wiederaufleben neonazistischer und fremdenfeindlicher Bewegungen besorgniserregend ist. Die Wirtschaftskrise verschärft Unsicherheit und Isolation zusätzlich. Ich persönlich spüre bei den Deutschen eine große Scham, eine tiefe Angst vor der Vergangenheit und ein fast erschöpfendes Bedürfnis, der Welt zu zeigen, dass Deutschland nicht nur Hitler und den Nationalsozialismus verkörpert, sondern auch das gesamte literarische, musikalische und philosophische Erbe, das diese Nation der Welt geschenkt hat. Es ist, als hätte Hitler sich alles angeeignet: seine Gedanken, seine Worte, seine Farben. Noch heute muss sich alles mit dieser Vergangenheit auseinandersetzen, bevor es existieren kann.

„Die langen Nächte der Anna Alrutz“ erschien ursprünglich auf ilmiolibro.it, einer Website für Self-Publishing. Welche Gefühle durchströmt einen Debütautor, wenn er ein Veröffentlichungsangebot von einem großen Verlag wie Feltrinelli erhält?
Ungläubigkeit, Euphorie und ganz sicher eine gehörige Portion Nervosität! Für einen Debütautor kann die Zusammenarbeit mit einem so renommierten Verlag überwältigend sein – etwas, worauf man nie vorbereitet ist, weder mit zwanzig noch mit vierzig. Doch dann wandelt sich die Euphorie in den Wunsch, gute Arbeit zu leisten, und man erkennt, wie viel Konzentration und Professionalität nötig sind, um aus einer Geschichte ein Buch zu machen: Der Übergang vom Leser zum Autor ist aufregend und anspruchsvoll zugleich.

Haben Sie schon literarische Projekte für die Zukunft geplant?
Ja, ich schreibe einen Roman mit zwei Erzählperspektiven, der in zwei verschiedenen Epochen und Ländern spielt. Eine Art Dialog mit einem offenen Ende, das verschiedene Interpretationen zulässt. Aber mehr verrate ich lieber nicht.

(Interview von Jacopo Giraudo)

Eine Papierliebe

„Das Licht um 6:27 Uhr“, im Italienischen unter dem etwas weniger einprägsamen Titel „Un amore di carta“ (Rizzoli, 2015) erschienen, ist der Debütroman von Jean-Paul Didierlaurent, einem etablierten französischen Kurzgeschichtenautor. Dieses Erstlingswerk ist ein kleines Meisterwerk, ein schmaler Band, der gleichermaßen angenehme wie tiefgründige Lektüre bietet. Der Protagonist des Romans ist Guylain Vignolles, ein Mann mit einer erniedrigenden und harten Arbeit, ein einfacher Arbeiter mit einer stillen täglichen Gewohnheit: Er liest im Zug um 6:27 Uhr, der ihn zur Fabrik bringt, laut eine Passage aus einem Buch vor. Man kann sich dem literarischen Charme dieses gewöhnlichen Helden nicht entziehen, einer Figur mit unzähligen Nuancen, die an die höchsten literarischen Traditionen anknüpft. Hat man „ Un amore di carta“, wird man sich erinnern, dass Guylain nicht nur eine weitere Figur im unendlichen Ozean der Romane ist, sondern ein echter Freund, an den man sich in Zeiten der Not wenden kann. Man muss dieses Buch nur zur Hand nehmen und bei ein paar Zeilen verweilen. Die Wirkung, die Sie erleben werden, wird außerordentlich therapeutisch sein.

Woher stammt die Figur des Guylain Vignolles?
Guylain Vignolles, der Leser, wurde vor etwas mehr als zwölf Jahren geboren, als ich an einem Kurzgeschichtenwettbewerb zum Thema Bücher teilnahm. Ich hatte mir diese Figur ausgedacht: einen Arbeiter an einer Aktenvernichtungsmaschine, der, um die zerstörerische Arbeit, die er verrichtete, zu ertragen, jeden Tag ein Buch vor der Vernichtung rettete und den Pendlern im Zug, der ihn von den Vororten zur Fabrik brachte, daraus vorlas. Von diesem Moment an ließ mich diese Figur nicht mehr los und verfolgte mich viele Jahre lang, indem sie ein Leben forderte, das etwas länger war als die Spanne einer einzigen Geschichte. Seltsamerweise hatte ich wohl fast sofort die Gewissheit, dass er und ich eines Tages ein wahrhaft wunderbares Abenteuer erleben würden.

Guylain arbeitet als Arbeiter in einer Aktenvernichtungsfirma. Er bedient die Zerstor 500, „Das Ding“, eine gigantische Maschine, die unverkauftes Buchmaterial vernichtet. Was war Ihre Inspiration für „Das Ding“?
Es hat mir großen Spaß gemacht, dieses furchterregende „Ding“ gedanklich zu erschaffen, und ich war fest entschlossen, es zu einer eigenständigen Figur zu machen. Die Aktenvernichtungsmaschine ist das Monster der Geschichte – ein hässliches, verabscheuungswürdiges, stinkendes, gieriges Monster mit kriegerischer Farbe und einem ebensolchen Namen, das zudem über eine eigene Intelligenz verfügt. Im Roman dient nicht die Maschine der Menschheit, sondern die Menschheit diesem launischen und unersättlichen Metallmonster, das mit Papier nie zufrieden ist. In diesem „Ding“ erkennen wir sowohl Zolas „ Der Mensch als auch Stephen Kings „ Christine“  . Die Inspirationsquellen sind vielfältig und oft unbewusst.

Guylain hat eine untergeordnete und erniedrigende Arbeit. Deshalb lügt er seine Mutter über seinen Beruf an. Glaubt er, dass Scham über die eigene Arbeit ein Zeichen menschlicher Entfremdung sein könnte?
Wenn Guylain seine Mutter anlügt, dann vor allem, weil er sie nicht enttäuschen und ihr die Illusion von sozialer und beruflicher Erfüllung vorenthalten will. Diese Lüge ist der einzige Weg, den er gefunden hat, um sie zu schützen. Er verschweigt all das Leid, das sie täglich erfährt, damit es nicht allein auf ihr lastet. Was unbekannt ist, schadet nicht. Scham hingegen entsteht oft durch den Blick anderer. Und in einer Gesellschaft, in der alles nur Äußerlichkeiten sind, in der man nach Kleidung, Auto oder Wohnung beurteilt wird, nimmt die Arbeit einen wichtigen Platz in dieser sozialen Anerkennung ein und kann Quelle zahlreicher Vorurteile sein.

Julie, die Frau, die die Texte auf dem USB-Stick verfasst hat, den Guylain im Zug gefunden hat, ist die einzige durchweg positive Figur im Roman und zugleich eine der wenigen weiblichen Charaktere. Warum haben Sie sich entschieden, Julie die Rolle der Erlöserin des Protagonisten zu geben?
Was ich an Julie mag, ist ihre Unnahbarkeit. Sie verbringt ihre Tage in einer gefliesten Welt, fernab der Welt da oben, eine unbewegliche Hohepriesterin. Sie ist gewissermaßen Dornröschen, das sich selbst nicht wahrnimmt. Ich liebe ihre Frische, ihre positive Einstellung, ihre Unschuld – Eigenschaften, die sie Cécile de France näherbringen: quirlig und natürlich. Ich liebe ihre Perspektive auf das weibliche Geschlecht, zärtlich und zynisch zugleich. Sie ist es, die, ohne es zu wissen, Guylain aus seiner Lethargie reißt und ihm endlich das Leben schenkt. Und was ist schöner als die liebevolle Suche nach neuem Leben für ein Dasein, das bis dahin eines der traurigsten war?

Die Monotonie des Lebens prägt Guylain Vignolles' Existenz. Zu Beginn des Romans sehen wir ihn bei mechanischen, sich wiederholenden und zwanghaften Handlungen; am Ende der Erzählung ist er ein anderer Mensch, endlich bereit, sich den Ereignissen zu stellen. Glauben Sie, dass Ihr Guylain und Antonio Tabucchis Pereira literarische Brüder abgeben könnten?
Ich möchte ehrlich sein: Ich hatte nie die Gelegenheit, Antonio Tabucchis Roman zu lesen. Guylains Weg führt vom Schatten ins Licht. In seinem Fall kann man eher von einer wahren Geburt als von einer Auferstehung sprechen. Nach und nach nimmt er mit jeder Seite Gestalt an, vom Unsichtbaren zum Sichtbaren. Anfangs existiert Guylain nur zwanzig Minuten am Tag wirklich, jene zwanzig Minuten im Zug, in denen er zum „Leser“ wird. Diese erzwungene Lektüre, die er zu seiner Erlösung praktiziert, bleibt dennoch ein einsamer Akt. Alles ändert sich in dem Moment, als er eingeladen wird, in Les Glycines. Guylain wird ersehnt, geliebt. Dies ist der Beginn seiner Existenz. Und dann erscheint der USB-Stick und öffnet ihm die Tore zum Glück – mit dieser sinnlosen Suche, die ihm endlich sein volles Potenzial ermöglicht.

Finden Sie, dass Zugfahren das ideale Verkehrsmittel zum Lesen ist?
Nachdem ich in letzter Zeit oft Zug gefahren bin, muss ich zugeben, dass es sehr angenehm ist, im Zug zu lesen. Es ist wirklich ein großes Privileg, reisen zu können, sowohl körperlich als auch geistig. Es hat etwas Wunderbares, mit über 300 Kilometern pro Stunde im TGV zu reisen, den Körper entspannt und die Gedanken schweifen zu lassen, vertieft in ein Buch, bereit für die nächste Reise. Deshalb bin ich überzeugt, dass der Zug einer der idealen Orte zum Lesen ist.

Warum entschied sich der Komponist der französischen Nationalhymne, Guylain, seinen Goldfisch „Rouget de Lisle“ zu nennen?
Die Idee, Guylains Goldfisch „Rouget de Lisle“ zu nennen, stammt schlichtweg von einem Wortspiel zwischen „rouget“, dem gebräuchlichen Namen für Fisch, und dem Schöpfer der Marseillaise, Rouget de Lisle – ein Name, der somit das Gewöhnliche mit dem Ahnenhaften verbindet.

Sie sind ein angesehener Kurzgeschichtenautor. Welchen Platz hat die Kurzgeschichte in der zeitgenössischen Literatur?
Meiner Meinung nach wird die Kunst der Kurzgeschichte allzu oft unterschätzt. Ihr wird eindeutig zu wenig Beachtung geschenkt, obwohl sie gemeinhin als komplexe Kunstform gilt. Die erste Frage, die einem erfolgreichen Kurzgeschichtenautor gestellt wird, lautet: „Wann erscheint der Roman?“, mit der Unterstellung, dass man sich, nur weil man Kurzgeschichten schreiben kann, auch dem Roman widmen kann. Das ist, als würde man einen Sprinter bitten, nach jedem Sieg über 100 Meter zum Marathonlauf überzugehen. Ich träume von einer Welt, in der der Autor eines Debütromans gefragt wird: „Was kosten die Kurzgeschichten?“ Die Übung in Kürze, die das Schreiben einer Kurzgeschichte darstellt, ist faszinierend. Es ist nichts anderes als Handwerkskunst. Man muss eine Geschichte erschaffen, in der jedes Wort wirklich zählt. „Mit wenigen Worten viel andeuten“ wäre ein hervorragender Werbeslogan für Kurzgeschichten.

Sie haben an der letzten Ausgabe des Festival du Premier Novel de Chambéry teilgenommen, einer Veranstaltung, die – ähnlich wie der Premio Città di Cuneo per il Primo Romanzo– neue Autoren einem breiten Publikum vorstellen möchte. Welche Romane von Nachwuchsautoren würden Sie empfehlen?
Es ist großartig, dass es Literaturfestivals wie die in Chambéry und Cuneo gibt, da Debütromane oft wenig Beachtung finden. Bei diesen Veranstaltungen stehen sie einige Tage lang im Rampenlicht. Außerdem bieten sie die einmalige Gelegenheit, vielversprechende Autoren persönlich kennenzulernen. Unter den Debütromanen in Chambéry habe ich mit Gautier Battistella und seinem Buch „ Un jeune homme promessaur“ (Grasset, 2014) eine wunderbare Entdeckung gemacht. Aktuell entdecke ich die Autorin Carole Martinez mit einem interessanten literarischen Stil. Sie gewann 2011 den Prix Goncourt des Lycéens für ihren Roman „ Du domaine des Murmures“ (Gallimard, 2011). Persönlich bin ich ein begeisterter Leser der Bücher von Grégoire Delacourt: Sein La première selected qu'on regarde (Éditions Jean-Claude Lattès, 2013) hat mich wirklich beeindruckt.

Welche literarischen Projekte stehen bei Ihnen in Zukunft an?
Meine aktuellen Projekte teilen sich in zwei Bereiche. Nach der Veröffentlichung meines Romans als Taschenbuch bei Folio Ende August veröffentlichte Éditions du Diable Vauvert Anfang September eine Sammlung meiner Kurzgeschichten. „Maccadam“ ist eine vielseitige Sammlung von elf Geschichten, eine Zusammenstellung sorgfältig ausgewählter Novellen, die den Lesern unterschiedliche Perspektiven eröffnen – elf Kutschen, in denen man Platz nehmen kann, auf dem Weg zu unbekannten Zielen. Ich arbeite derzeit an einem zweiten Roman, möchte aber im Moment noch nichts weiter dazu sagen, denn man sollte niemals die Seiten eines Manuskripts preisgeben, bevor es geschrieben ist!

(Interview von Jacopo Giraudo)